mas logo em seguida, matuto, e me foge a vontade
Óh dom da métrica, não o tenho! Não tenho nem dom literário...
Penso, penso, penso, nem palavras tenho!
Mas que merda.
Sinto fome das palavras, anseio cada vez mais a liberdade,
mas que merda! Não a encontro em lugar algum!
Escuto zombidos, por não encontrar-te, óh palavra!
Venha de encontro, me pertença por um instante
Ao certo, saberei como fazê-la
mais que uma larva o faria, palavra!
Isso tudo é uma merda, não passa de um dia ridículo
Mais um, mas um dia tolo, como todos os outros
Não passa de uma vontade ainda mais tola que meus dias
vontade estupida de escrever, quando não o sei
e sei disso,
sei que não o sei.
Porque insisto?
